Je ne sais pas quoi faire quand vient le doute, quand vient le soir au travers de ma route. Je n’ai pas grand-chose à faire à part noyer mon chagrin dans la bière.

Un vieux café au sortir d’une gare, ici ni orchestre, ni tambours ou guitares, juste une ambiance à déprimer avec un pianiste déconnecté.

Qu’est-ce que je suis venu faire dans cette ville ? Trouver la fortune ou descendre aux abîmes. Sommes-nous hier ou demain ? La réponse, je la cherche en vain.

Un vieux café au sortir d’une gare, ici ni orchestre, ni tambours ou guitares. Deux trois balèzes tapent le carton. Le pianiste n’est vraiment pas très bon.

Un jour reviendra peut-être ma gloire, grandeur, décadence, tout est illusoire. Hier les gens me reconnaissaient. Aujourd’hui c’est à peine si l’on me connait.

Un vieux café au sortir d’une gare, ici ni orchestre, ni tambours ou guitares. Le pianiste ne s’arrête pas, la vie non plus. Est-ce mieux comme ça ?

Paroles et musique : Y. Fourneau